EL INSTANTE !!!! Jorge L. Borges

¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo.

El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

Jorge Luis Borges

BORGES E INSTANTES !!!!!!!

El poema "Instantes" no es de Borges
por Eugenio Siccardi

Recuerdo haber recibido de regalo, a fines de la década del 80, un poster con un poema impreso, titulado "Instantes" y firmado por Jorge Luis Borges.

Recuerdo que me llamó la atención porque, a pesar de que en ese momento yo era muy joven y aun no había leído mucho, no me parecía que fuera el tipo de texto que pudiera haber escrito Borges.

Después he visto ese poema o fragmentos del mismo, atribuido a Borges, en innumerables posters, señaladores, tarjetas, etc. que empapelaron durante años los comercios, oficinas, dependencias públicas, etc. de la Argentina.

Incluso hoy mismo he visto, en mi propio lugar de trabajo, una copia de este poema, por cierto también con el nombre de Borges, que alguien ha colgado allí para deleite de empleados y visitantes.

Finalmente, ha llegado, como no podía ser de otra manera, a convertirse en una cadena de mails.

El texto es el siguiente:

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Instantes

Jorge Luis Borges

Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido, de hecho
tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos, haría más viajes, contemplaría
más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería
más helados y menos habas, tendría más problemas
reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente
cada minuto de su vida; claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría de tener
solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos;
no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin termómetro,
una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas;
Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres
y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante.
Pero ya tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

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En un artículo* exquisitamente escrito, Ivan Almeida, del "J. L. Borges Center for Studies & Documentation" (Dinamarca), explica el largo camino recorrido por éste, llamémoslo, poema.
Digo "llamémoslo" porque no se trata de un poema sino más bien de un texto en prosa, aunque las frases se corten a mitad del renglón.

Almeida señala que la inmensa mayoría de las consultas que recibe su Centro Borges se refieren a este poema y comenta el enojo de muchos lectores cuando se les insinúa que dicho texto no ha sido redactado por el escritor argentino.

Pero lo más curioso de este asunto es que mucha gente se niega a creer que el poema NO fue escrito por Borges, a pesar de que no se encuentra publicado en ninguno de sus libros y aunque lo diga la mismísima María Kodama.

INSTANTES !!!! Jorge L. Borges

Si pudiera vivir nuevamente mi vida
en la próxima trataría de cometer menos errores
no intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería mas tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría pocas cosas en serio.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos, haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares donde no he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolijamente
cada minuto de su vida, claro que tuve momentos de alegría,
pero si pudiera volver atrás tendría solamente buenos momentos.
Por si no lo saben de eso está hecha mi vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.
Yo era de esos que nunca iban a ninguna parte
sin un termómetro, una bolsa de agua caliente y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo
a principios de la primavera y seguiría así
hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más atardeceres
y jugaría más con los niños,
si tuviera otra vez la vida por delante.
Pero ya ven, tengo ochenta y cinco años
y sé que me estoy muriendo.

EL SUR TAMBIEN EXISTE!!! Mario Benedetti

Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus labios clandestinos
su canto de sirenas
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de Dios Padre
y de las charreteras
con sus llaves del reino
el norte es el que ordena

pero aquí abajo
el hambre dispone
recurre al fruto amargo
de los que otros deciden
mientras el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el norte no prohibe
con su esperanza dura
el sur también existe

con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de Chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defesas gastadas
sus gastos de defensa
con su gesta invasora
el norte es el que ordena

pero aquí abajo
cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a que asirse
aprovechando el sol
y también los eclipses
apartando lo inútil
y usando lo que sirve
con su fe veterana
el sur también existe

con su corno francés
y su academia sueca
su salsa americana
y sus llaves inglesas
con todos sus misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el norte es el que ordena

pero aquí abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y a quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el sur también existe.

EL JABON !!!! Silvina Ocampo

Habla una hija a su madre.

Con un jabón veteado verde y rosa
como de mármol suave con fragancia
melavaba las manos en la infancia
en una palangana azul de loza.

Merecían mi fiebre la preciosa
atención que esperaba yo con ansia,
y el hábito ritual de tu constancia
mi devoción ya casi religiosa.

Debió ser humano ese jabón:
no en vano ahora el agua lo disuelve,
late en mis palmas aún su corazón,

y en mis amadas manos me devuelve
en su perfume y su papel de plata
esa íntima ternura que me mata.

PLATERO Y YO !!! fragmento Juan R. Jiménez

Poesía en prosa de Juan Ramón Jiménez.

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.
lo dejo suelto y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolos apenas, las florecillas rosas, celeste y gualdas...lo llamo dulcemente "¿Platero?, y viene a mi con un trotecillo alegre, que parece que se ríe, en no sé que cascabeleo ideal...
Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel...
Es tierno y mimoso igual que un niño que una niña...; pero fuerte y seco como de piedra. Cuando paseo sobre él los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:
-Tiene acero...
Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.

LA TRILLADORA!!! José Pedroni

Ahora la niñez es de avión por el cielo.
La mía fue de nube. No cambio mi recuerdo.

Aquel rancho, aquel árbol, aquel trigal inmenso,
aquella trilladora que atravesaba el pueblo.

Ahora la niñez es de coche en el viento.
La mía fue de pájaro sobre caballo suelto.

Aquel carro, aquel árbol, aquel poste de hornero
con música en el alma...no cambio mi recuerdo.

Ahora la niñez es de fulgor eléctrico.
La mía fue de lámpara y de luna naciendo.

Aquel poste, aquel árbol, aquel arroyo lento
con ángel en la orilla...No cambio mi recuerdo.

Todo está en el ayer como si fuera un cuento.
"La trilladora" llámase y no tiene regreso.

¡Qué dulce era su canto de sirena, a lo lejos!
Enamoraba al hombre e invitaba al ensueño.

Se perdió en la llanura con su motor de fuego,
su vagón, su casilla, su carrito aguatero.

Un niño la seguía con paloma y no ha vuelto.
Era callado, triste... No cambió mi recuerdo.

LA CALLE DEL AGUJERO EN LA MEDIA!!! Raúl Gonzalez Tuñon

Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad
y la mujer que amo con una boina azul.
Una calle que nadie conoce ni transita.
Yo conozco la música de un barracón de feria,
barquitos en botellas y humo en el horizonte.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad.
Ni la noche tumbada sobre el ruido del bar
ni los labios sesgados sobre un viejo cantar
ni el afiche gastado sobre un viejo armazón
telaraña del mundo para mi corazón.
Ni las luces que siempre se van con otros hombres
de rodillas desnudas y de brazos tendidos.
Tenía unos pocos sueños iguales a los sueños
que acarician de noche a los niños queridos.

Tenía el resplandor de la felicidad
y veía mi rostro fijado en las vidrieras
y en un lugar del mundo era un hombre feliz.
¿Conoce usted paisajes pintados en los vidrios
y muñecas de trapo con alegres bonetes
y soldaditos juntos marchando en la mañana
y traen todo el rumor y todo el polvo de ese arrabal
de las insurrecciones, de las resignaciones, de los asesinatos
y los entierros pobres
de las ferias trashumantes y los circos sin nombre.
Bassin de la Villette, tan humilde , tan trágico,
hermanito menor del Sena, desheredado.
Una tarde a la hora en que los niños pobres vuelven de las escuelas
y orinan graciosamente en tus orillas.