Plena mujer, manzana carnal, luna caliente,
espeso aroma de algas, lodo y luz machacados,
Qué oscura claridad se abre entre tus columnas?
Qué antigua noche el hombre toca con sus sentidos?
Ay, amar es un viaje con agua y con estrellas,
con aire ahogado y bruscas tempestades de harina;
amar es un combate de relámpagos
y dos cuerpos por una sola miel derrotados.
Beso a beso recobro tu pequeño infinito,
tus márgenes, tus ríos, tus pueblos diminutos,
y el fuego genital transformado en delicia.
Corre por los delgados caminos de la sangre
hasta precipitarse como un clavel nocturno,
hasta ser y no ser sino un rayo en la sombra.
"Soneto XII "
en "Cien sonetos de amor"
jueves, 5 de mayo de 2011
jueves, 28 de abril de 2011
XXIV Pablo Neruda
Amor, amor, las nubes a la torre del cielo
subieron como triunfantes lavanderas,
y todo ardió en azul, todo fue estrella:
el mar, la nave, el día se estrellaron juntos.
Ven a ver los cerezos del agua constelada
y la clave redonda del rápido universo,
ven a tocar el fuego del azul instantáneo,
ver antes de que sus pétalos se consuman.
No hay aquí sino luz, cantidades, racimos,
espacio abierto por las virtudes del viento
hasta entregar los últimos secretos de la espuma.
Y entre tantos azules celestes sumergidos,
se pierdem muestros ojos adivinando apenas
los poderes del aire, las llaves submarinas.
Obras completas, tomo II
subieron como triunfantes lavanderas,
y todo ardió en azul, todo fue estrella:
el mar, la nave, el día se estrellaron juntos.
Ven a ver los cerezos del agua constelada
y la clave redonda del rápido universo,
ven a tocar el fuego del azul instantáneo,
ver antes de que sus pétalos se consuman.
No hay aquí sino luz, cantidades, racimos,
espacio abierto por las virtudes del viento
hasta entregar los últimos secretos de la espuma.
Y entre tantos azules celestes sumergidos,
se pierdem muestros ojos adivinando apenas
los poderes del aire, las llaves submarinas.
Obras completas, tomo II
SI VES UN MONTE DE ESPUMAS !!! José Martí
Si ves un monte de espumas
Es mi verso el que ves:
Mi verso es un monte, y es
Un abanico de plumas.
Mi verso es como un puñal
Que por el puño echa flor;
Mi verso es un surtidor
Que da un agua de coral.
Mi verso es de un verde claro
Y de un carmín encendido:
Mi verso es un ciervo herido
Que busca en su monte amparo.
Mi verso al valiente agrada:
Mi verso, breve y sincero,
Es del vigor del acero
Con que se funde la espada.
"Poema V " de Versos sencillos.
Es mi verso el que ves:
Mi verso es un monte, y es
Un abanico de plumas.
Mi verso es como un puñal
Que por el puño echa flor;
Mi verso es un surtidor
Que da un agua de coral.
Mi verso es de un verde claro
Y de un carmín encendido:
Mi verso es un ciervo herido
Que busca en su monte amparo.
Mi verso al valiente agrada:
Mi verso, breve y sincero,
Es del vigor del acero
Con que se funde la espada.
"Poema V " de Versos sencillos.
TRISTE, MUY TRISTEMENTE... Rubén Darío
Un día estaba yo triste, muy tristemente
viendo como caía el agua de la fuente;
era la noche dulce y argentina. lloraba
la noche. Suspiraba la noche. Sollozaba
la noche. Y el crespúculo en su suave amatista,
diluía la lágrima de un misterioso artista.
Y ese artista era yo, misterioso y gimiente,
que mezclaba mi alma al chorro de la fuente.
Poesía, tomo II
viendo como caía el agua de la fuente;
era la noche dulce y argentina. lloraba
la noche. Suspiraba la noche. Sollozaba
la noche. Y el crespúculo en su suave amatista,
diluía la lágrima de un misterioso artista.
Y ese artista era yo, misterioso y gimiente,
que mezclaba mi alma al chorro de la fuente.
Poesía, tomo II
TRÁFAGO!!!! Baldomero Fernández Moreno
Me he detenido enfrente del Congreso
y en medio del urbano remolino
he soñado en un rústico camino
y me he sentido el corazón opreso.
Una tranquera floja, un monte espeso,
el girar perezoso de un molino,
la charla familiar de algún vecino;
¿no valen algo más que todo eso?
Se ahogaban en la esquina algunas flores,
a formidables tajos de colores
abríase el asfalto humedecido
como esbozando trágica sonrisa.
¡Quién va a fijarse en mí, si hay tanta prisa!
¡Quién va a fijarse en mí, si hay tanto ruido!
y en medio del urbano remolino
he soñado en un rústico camino
y me he sentido el corazón opreso.
Una tranquera floja, un monte espeso,
el girar perezoso de un molino,
la charla familiar de algún vecino;
¿no valen algo más que todo eso?
Se ahogaban en la esquina algunas flores,
a formidables tajos de colores
abríase el asfalto humedecido
como esbozando trágica sonrisa.
¡Quién va a fijarse en mí, si hay tanta prisa!
¡Quién va a fijarse en mí, si hay tanto ruido!
viernes, 15 de abril de 2011
ESTE PICASSO ES UN CASO !!! Carlos Reviejo
¡Qué divertido es Picasso!
Es pintor rompecabezas
que al cuerpo rompe en mil piezas
y pone el rostro en los pies.
¡Todo lo pinta al revés!
¡Este Picasso es un caso!
Es un puro disparate.
No es que te hiera o te mate,
pero en lugar de dos cejasél te pone dos orejas.
¡Vaya caso el de Picasso!
¡Te deja que es una pena;
te trastoca y desordena,
te pone pìes en las manos
y en vez de dedos, gusanos.
¡Si es que Picasso es un caso!
En la boca pone un ojo,
y te lo pinta de rojo.
Si se trata de un bigote.
te lo pondrá en el cogote.
¡Menudo caso es Picasso!
¿Eso es hombre o bicicleta?
¡Si es que ya nada respeta...)
Esos ojos que tu dices,
no son ojos... ¡son narices!
¿No es un caso este Picasso?
Todo lo tuerce y disloca:
las piernas, brazos y boca.
No es verdad lo que tu ves.
¡El pinta el mundo al revés!
¡Qué Picasso es este caso!
En La sonrisa del viento, 2000
Carlos Reviejo es español, docente y escritor. Nació en 1942.
Es pintor rompecabezas
que al cuerpo rompe en mil piezas
y pone el rostro en los pies.
¡Todo lo pinta al revés!
¡Este Picasso es un caso!
Es un puro disparate.
No es que te hiera o te mate,
pero en lugar de dos cejasél te pone dos orejas.
¡Vaya caso el de Picasso!
¡Te deja que es una pena;
te trastoca y desordena,
te pone pìes en las manos
y en vez de dedos, gusanos.
¡Si es que Picasso es un caso!
En la boca pone un ojo,
y te lo pinta de rojo.
Si se trata de un bigote.
te lo pondrá en el cogote.
¡Menudo caso es Picasso!
¿Eso es hombre o bicicleta?
¡Si es que ya nada respeta...)
Esos ojos que tu dices,
no son ojos... ¡son narices!
¿No es un caso este Picasso?
Todo lo tuerce y disloca:
las piernas, brazos y boca.
No es verdad lo que tu ves.
¡El pinta el mundo al revés!
¡Qué Picasso es este caso!
En La sonrisa del viento, 2000
Carlos Reviejo es español, docente y escritor. Nació en 1942.
TANGORRIÓN !!! Silvia Schujer
Tango que aquí cantamos
aunque no haya bandoneón
que a los purretes nos sobra
música en el corazón.
Tango que me haces mal
en el quiosco de esquina
cuando me empacho cantando
al compás, Tangolosina.
Tango de abuelos guapos
de gomina y años, mozos
tanguito que te queremos
y a veces sos Tangomoso.
Tango para aquel pibe
que jamás se haría el sordo:
tango flaco para el flaco
y para el gordo, Tangordo.
Tango que aquí se acaba
aunque no haya bandoneón
que los purretes llevamos
en la voz, un Tangorrión.
aunque no haya bandoneón
que a los purretes nos sobra
música en el corazón.
Tango que me haces mal
en el quiosco de esquina
cuando me empacho cantando
al compás, Tangolosina.
Tango de abuelos guapos
de gomina y años, mozos
tanguito que te queremos
y a veces sos Tangomoso.
Tango para aquel pibe
que jamás se haría el sordo:
tango flaco para el flaco
y para el gordo, Tangordo.
Tango que aquí se acaba
aunque no haya bandoneón
que los purretes llevamos
en la voz, un Tangorrión.
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